On The Road...

2006-10-04T10:10:00.000-07:00

Hallali sur l'allée...

20. Retrouver

2006-10-04T09:57:00.000-07:00

Sur l’air de… « I Wanna Be Adored » (The Stone Roses)

Au détour d’une allée, par une fin d’après-midi ombragée et gorgée de décibels, on l’avait retrouvée là, plantée sous un faux hasard. Elle y piétinait des graines d’indifférence, tandis que l’on semait les pousses de notre histoire. Emoustillée par quelques onces de houblon, celle qui avait si longtemps hanté notre maison avait semblé, une nouvelle fois, tenter de nous fausser compagnie. C’était sans compter sur la complicité de la vie, qui parfois ne lésine pas sur son précieux appui.

Les souvenirs n’avaient pas de saison de prédilection et ne présageaient d’aucune prédiction. Il n’y avait donc pas de dictature du destin et encore moins de prime accordée au retardataire. Un peu retors et gondolé sur une lagune rancunière, on avait juste envie de se lancer à l’abordage, de se laisser aller sans ambages sur ce rivage escarpé. Car la résurgence d’un marivaudage avorté ne pouvait avoir qu’un goût suranné, toute volonté de le raviver ne contribuerait qu’à toujours plus l’avarier.

Le risque toujours présent au rebord de l’âme, on avait commencé à affronter les vagues, qui venaient s’échouer sur un belvédère bel et bien délétère. Mais le sémaphore en vint brusquement aux mains avec le phare, la victoire de ce dernier sonnant le glas de ses espoirs. Comme si les autres spectateurs avaient formé une haie d’honneur pour nous donner accès au devant de la scène. Ce juste avant que l’idole aux glaïeuls, éternel témoin de nos tourments, ne vienne dérouler son élégant lament.

L’oreille collée aux enceintes, les yeux rivés sur les cheveux de Lucrèce, on s’enivrait des mélopées de l’artiste jusqu’à la lie, à la limite de l’hallali. On voulait être adoré d’elle, adulé comme lui. Et plus tard, pour le prix d’un seul ticket, contre le don d’une simple orange, le métropolitain nous fit grâce d’un voyage sinueux. Et les derniers pleurs lâchés sur le banc, à l’abri des arcades, avaient définitivement noyé l’encre. Et levé celle de notre arche vers d’autres cieux…

2006-06-13T10:29:00.000-07:00

Mener la promenade...

20. Hésiter

2006-06-01T10:42:00.000-07:00

Sur l'air de... "Pendant que les Champs Brûlent" (Niagara)

On bullait et déambulait d’un air peu avenant, matraqué par un vent violent, qui s’était levé plus tôt que nous pour prendre place sur le sable. Blessé par notre résistance opposée, Il avait dû pactiser avec ce dernier pour porter l’impact et leurs attaques étaient aussi belles qu’une balle. On souriait en pensant que même sous des cieux orientaux, encore plus si l’on voyait une fille sortir d’un taxi, la voie restait orientée par le don de Daniel. L’arc pouvait bien nous assaillir de ses flèches pécheresses, elles ne nous empêcheraient pas de réfléchir.

L’incendie qui régnait sur la dalle imposait une démarche incongrue. Trublion invité de dernière minute aux agapes des éléments, il était le complice brûlant de notre inquiétude et ne rassérénait pas un taux de sérénité déjà troublé. A quel pôle notre présent allait-il etre déposé ? Sur quelle épaule nos yeux allaient-ils enfin pouvoir se poser ? Le futur semblait moins affûté dès lors qu’il était tombé sous le charme de la vacuité. Et vaquant plus loin à ses tâches vacancières, le nihilisme faisait à son tour un signe de la main.

Il n’y avait décidément que du beau monde dans cet espace privilégié où l’on ne devait notre place qu’à quelques avances. On prit conscience trop tard de cette incohérence, une fois les poches vidées sous l’influence d’une forme d’incontinence. On ne parvenait à retenir ni le souffle ni les pièces, noyés au fond d’une piscine aux mosaïques marines. Et les quelques couples qui erraient en ses coins, dans la torpeur vespérale, n’avaient nul besoin de les ramasser.

Il était temps de remonter à la surface, la baignade avait trop duré. Comme cette comédie des gens qui forçait à cacher une relation sans existence ; les cassandres de tous bords se plaisant à la mettre en scène sans se soucier du jeu des acteurs. De ces rôles de composition, leur carrière en ressortirait nécessairement indemne, rien de palpable ne les condamnant à la colère. On ne pouvait être que d’accord dès lors que l’on avait choisi de choyer un cœur plus qu’un corps…

2006-04-13T01:05:00.000-07:00

Appater la pythie...

19. Déclencher

2006-04-13T00:57:00.000-07:00

Sur l'air de "Haoulou" (Cheb Mami)

On avait temporairement changé d'air et délaissé le crooner d'or pour rejoindre des cieux moins brûlants. N'ayant cure de laisser un mercure esseulé, on avait répondu à l'appel du coeur et largué des sables trop salissants. Le climat, encore à l'humeur du frimas, serait le théâtre du soleil, de nos frimes et d'un cinéma.

Des simagrées recevraient peut-être l'agrément, le silence se désintégrerait alors en vacarme flagrant, délit que seul l'impunité pourrait établir. A moins que la deliquescence n'ait raison du pseudo-prince charmant, que de supposées graines d'amour que l'on croyait voir germer ne se voient jamais donner la chance de mûrir. A l'annonce se succèderait de toutes façons la réponse...

On avait vainement saisi l'oracle par une nuit d'orage, cependant qu'aucune pythie ne s'apprêtait à se donner en spectacle. Elle planquait derrière son rideau le récit de nos manques et de nos idéaux. L'absence d'indice conférait à ce supplice comme un supplément d'âme à notre supplique. Mais il ne fallait supplier personne ni plier devant la peur.

On apparaitraît fort marri, devant celle dont on sollicite la compagnie et salue la grâce. Nu comme un ver mais nanti de nos vers, on se livrerait sans ambage au jeu de la vérité, conscient des possibles dommages causés si l'on y perdait. On y voyait un de ces nouveaux rendez-vous avec la vie, où la perdrix avait tout loisir de nous poser un lapin...

2006-04-11T16:44:00.000-07:00

Aduler l'idole...

18. Admirer

2006-04-11T16:33:00.001-07:00

Sur l’air de… « Let Me Kiss You » (Morrissey)

On brûlait encore du souvenir cuisant d’un dernier passage automnal, pour lui sortie d’un hiver trop long. A l’aube du printemps, à la verticale de son été, l’idole était descendue du zénith pour gagner l’olympe. Son parfum romain, fraîchement composé, s’était allongé sur le boulevard des Italiens et chérissait les narines les plus averties. Magnanime dans son habit de lumière, il louait les charmes inédits d’Anna Magnani et des Visconti, Lucchino autant que Tony.

Chacune de ses chansons pouvait accompagner un moment de notre vie, du plus morose des samedis après-midi jusqu’aux baignades interdites dans quelconque fontaine de Trevi. La litanie de ses tourments intimes entourait nos timides détours, projetait notre attention de son sein vers de solides atours. Et sous un ciel de bleus et d’orangés, il distribua les cartes et saisit le microphone pour ne plus le lâcher, piochant parmi vingt-cinq ans de carrière en une soirée.

Les glaïeuls du passé avaient été priés de rester au vestiaire, mais le chanteur ne s’était pas fané. Les mélopées alertes de son dernier opus, jouée par une guilde cohérente, se succédaient joliment, toutes guitares et cuivres en avant. Leur guide, malgré l’embonpoint naissant, avait,comme a l’accoutumée, plusieurs fois abandonné sa chemise en chemin, à la grande joie du parterre baigné du sillon de ses sueurs.

Des sons plus anciens d’avant la scission étaient venus se rappeler à la mémoire des nostalgiques, sur la peau desquels s’étaient formées plus de rides que sur leurs partitions. La mélancolie avait toujours droit de cité mais se mêlait désormais aux joies de la renaissance, voire d’une jouissance improbable mais assumée. Et à défaut de pouvoir se laisser embrasser, cette nuit comme la nuit dernière, on avait rêvé que quelqu’un nous aimait…

2006-01-22T10:17:00.000-08:00

Aucune ombre au tableau...

17. Apprécier

2006-01-22T10:02:00.000-08:00

Sur l’air de « Don’t Dream It’s Over » (Crowded House)

Il avait fallu ajourner les semaines avant que la belle ne se montre à nouveau sous ces cieux. On avait pourtant relégué son charme pour se contempler une nouvelle fois dans le miroir aux alouettes du souvenir, qui n’offrait plus que de pâles reflets. Les cils dessinés d’une ombre bleue cyan, celle que l’on avait baptisé Prunelle ne craignait pas les particules en suspens du simili sirocco ambiant. Imbibée d’un baume envoûtant, elle accueillait du bout des doigts les tourterelles venues se poser sur le toit de la tour de l’hôtel.

Loin des plateaux, on eut envie de la rejoindre à la lisière des nuages, sans craindre de se heurter contre la stratosphère. Affairé auprès de son âme, sans vouloir en décrypter les strates, on priait le temps sur son autel de suspendre son vol quelques instants, appelés à devenir immortels. Et la lumière vint se poser sur ses boucles brûlées, tandis que le soleil prenait le chemin du sommeil, éclairant le destin de sa torche pour quelques heures d’éternité.

Les intentions étaient aussi claires que sincères et ne s’apparentaient pas à d’indécentes tentations. Sur le film de nos émotions, on avait d’ailleurs jeté la bobine des illusions.Le stupre en brigade avait bien essayé de se rencarder et de placarder ses réclames, il fut remisé au grenier. Sur le terrain d’entente, les pousses de complicité, qu’une eau précieuse avait chaque jour arrosés, bourgeonnaient enfin au creux de l’hiver, la nature ayant visiblement donné sa bénédiction à cette exception.

Accroupi près de sa toile, ne pouvant se départir d’un sourire épicurien, on la contemplait en train d’assortir ses couleurs primaires sur la palette silencieuse. Le reste paraissait secondaire et ne pourrait venir ternir un dessein devenu part de destin. Le bénéficiaire de l’œuvre la régalerait de la plus belle des cimaises de sa galerie. On savait qu’elle finirait par nous tourner le dos, mais pas avant de nous avoir offert son tableau…

2005-11-26T15:35:00.000-08:00

A corps et a cri sur la corniche

16. Avaler

2005-11-26T15:30:00.000-08:00

Sur l’air de « La Ballade de Jim » (Alain Souchon)

Il ne restait plus qu’à lancer le javelot mécanique sur la corniche. On avait dépassé le stade de l’entendement et déserté la piste aux étoiles, échaudé par l’échauffement, réchauffé par l’effacement. Les chiffres, les sommes et les théorèmes pouvaient s’accumuler, on était certain de ne pas compter. Archimède au diable, la frénésie des kilomètres allait peut-être offrir son pesant de réconfort, un sursaut d’adrénaline contre l’ironie du sort et ces perches qu’elle ne tendait pas.

Le volant avachi sur le bitume, on déroulait des scènes désertiques et d’amertume sur des pellicules de sable, d’où émergeaient parfois une mer, où replongeait souvent une terre, à l’ombre d’improbables arbres de Josué. L’habitacle de la Chrysler ne renâclait pas à se mouvoir, ému par l’intention christique dans un moment aussi critique. A mi-chemin du périple, aucun pré pour accueillir quelconque bonheur, juste un vieil erg baigné de fiel, suaire jonché de cylindres rouillés et de pâles linceuls.

On laisserait tourner le moteur jusqu’à plus soif, tant que l’essence avait du goût. S’égrener de son ivresse synthétique permettait de séparer le bon grain de l’ivraie et d’en extraire le faux. Si l’on ne croyait pas aux miracles, on se souvenait alors des dires de l’oracle, qui avait mis en garde contre les charmes du miroir. Et l’on avait été assez naïf pour s’y regarder, sans être certain qu’il en avait le teint.

Le fil continuait de sonner dans le vide, semblait chuter dans le ravin que longeait la convertible et ne parvenait pas à joindre l’hôtel. La belle avait quitté sa chambre et refusé la sérénade, sans savoir que l’on n’attendait pas l’accolade. Peu serinée par le remords, elle n’entendra pas la coda qui lui était dévouée, répondant aux appels d’autres seringues, sans laisser l’espoir d’une piqûre de rappel…

2005-11-06T22:50:00.000-08:00

Abaisser le hublot des souvenirs...

15. Séparer

2005-11-06T22:34:00.000-08:00

Sur l’air de « Je m’en Vais » (Christophe Miossec)

On avait reconquis le continent en passant le bac et l’épreuve de ses marées, un nombre suffisant de points acquis pour en arraisonner le coefficient. La raison avait pourtant dû s’échouer sur les sables quand on a subitement accepté de changer de mer, de bousculer le repère, sans les subir. C’est une autre vie qui nous attendait là-bas, encore accroupie dans une zone de transit, où croupissaient des horizons en partance pour des transes inconnues.

D’un swing de quelques heures, de quelques coups par-delà les nuages, on allait changer de golfe. Mais le green de ce nouvel horizon nous semblait encore percé de doutes. On craignait d’avoir à jouer sur une pelouse trop verte, qui n’aurait pas ce goût d’herbe, qui s’étendrait d’une coupe trop régulière. On avait peur de ces jets permanents, qui irriguaient en continu une garrigue fleurant la gomme. On se pinçait à déjà regretter l’alliance de la lande et de l’ajonc.

Tonnerre de Brest, Christophe, sans miauler, d’un ton sec, avait si bien décrit le rituel suivi en ce type de circonstances, sauf que dans ce cas précis, on n’avait pas choisi le protocole. Il n’en restait qu’un fond de café froid sur la table basse, sans même que l’on aie pu ensemble boire la tasse. Les cendres qui s’étaient échappées d’une bouche incandescente s’étaient écrasées sur le sofa, dernier point de chute. Au fond, on n’avait pas aimé qu’elle mais on aurait bien aimé qu’elle nous aime, même une nuit. Et le parfum se serait évaporé de lui-même…

La carte d’embarquement sentait moins le sel que le soufre, mais ne demandait qu’à dessaler les souffrances. Les hublots qui s’égrenaient d’eux-mêmes sur le chemin du siège semblaient chacun habités d’une vignette d’un moment de vie. A défaut d’allumer un cierge au devant, on allait devoir les abaisser afin d’éviter que leur lumière ne vienne troubler de leur souvenir tenace le sommeil présent, ni les suivants…

2005-06-06T00:15:00.000-07:00

A l'éclair du phare...

14. Débarquer

2005-06-06T00:00:00.000-07:00

Sur l’air de… « Monochrome » (Yann Tiersen)

La tête ailleurs, on aurait presque oublié d’inviter le généreux mareyeur à simplement suivre le rail. D’Ouessant, au milieu de champs de blé noir, on ne risquerait plus de se crêper le chignon avec quiconque et de récolter un œil au beurre salé. On se réfugierait alors en haut du phare du Stiff, d’où émergeraient les premiers riffs d’une proëlla célébrée entre ajoncs et bruyères. Protégé par les lilas affleurant sur l’œuvre de Vauban, on se laisserait aveugler par les deux éclats rouges, qui toutes les vingt secondes, se relayaient dans le vent.

La première lampée du matin avait peut-être la même saveur que la gorgée de bière ou de cidre. Même peu tenté par son hydromel, c’est à Lampaul que l’on avait ouvert des volets couleur ciel, pour dévoiler le châle d’une laine brumeuse qui s’enfilait jusque Molène. On aurait pu également jeter les galets ramassés la veille à la pointe du Pern, mais on galérait face à la permanence terne de la bruine. On s’était assis dans le penn brao de la chaumière, où tant de fêtes avaient suspendu les peines et délivré les bras enchaînés.

Ceux d’Anatole avaient rivalisé avec les pinceaux de Mathurin Méheut pour dépeindre les différents chemins menant au Moulin de Gouzoul. Mais la houle voisine semblait aussi se répandre par petites gousses sur la terre ferme, menaçant ses pieds d’argile. La mariée, toute, de blanc vêtue, pourrait se voir entâchée par une marée noire à la sortie de la noce. Et serait en droit de demander immédiatement le divorce, sans même récupérer sa dot. Elle repartirait pieds nus sur la route du Créac’h, sans radoter, avant que le pêcheur heureux ne lui jette son pech et n’en fasse sa nouvelles pensë.

A quelques milles nautiques, on entendait résonner les touches du piano de Yann. On avait fait une croix définitive sur les retrouvailles et l’absente avait forcément tort. Le goût de l’absinthe ne mènerait qu’au nauffrage et l’on se devait de gonfler une autre bouée de sauvetage. Intrigué par les gwerz qui s’élevaitent de l’église, on confectionnerait un gwezen improvisé, dont les friandises élagueraient les souvenirs du moment. Autour de nous, rien que le silence et ce même cercle qui ne mène nulle part pour l’instant…

2005-05-10T00:45:00.000-07:00

A la rencontre des gens de Dublin...

13. Admirer

2005-05-10T00:37:00.000-07:00

Sur l’air de… « Running to Stand Still » (U2)

On sentait la fébrilité briller tandis que le semblant de sampan fauchait les cheminées de l’East Link. Malgré des yeux rougis par la fumée, un reliquat de mémoire nous avait convié à souffler la vingt-cinquième bougie dans un bouge sans vin ni soif. Une année à ajouter au compteur et des espoirs que l’on ne voulait plus vains auraient donné au jus de tourbe une certaine saveur. On se piquait alors de raffler tous les trèfles enfilés le long du chemin menant aux gens de Dublin. Le nombre de feuilles importait peu dès lors que la chance avait voix au prochain chapitre.

La Trinité se dressait devant nos pairs d’un jour, au rebord de la chambre du fils, et de nature à étrenner tout esprit sain. On y aurait bien étudié les lois de l’attraction le temps d’un semestre auprès d’Isaac, mais Patrick, en son sein, revendiquait le dernier mot. Joyce y avait laissé un testament joyeux, autour duquel la bande du Lipton Village avait fomenté ses propres parties de thé. Et seuls les hérétiques au rock avaient dénoncé leur défonce auprès de la nonciature. La poudre n’allait pourtant pas parler.

Elle avait failli endormir à jamais la jeune fille qui trottinait désormais sur Hannover Quay. Réveillée et refusant de courir pour rester sur place, elle, qui avait jeté l’or blanc et les perles volés à l’océan, dessinait sa rédemption pour seul horizon. Libérée du poids que représentait le sol sous ses pieds, elle s’était faufilée entre les septs tours qui constituaient auparavant les coins de sa prison. Et la couronne nouvelle qui couvrait sa chevelure brune accompagnait tous nos pas sur O’Connell.

Ses lèvres et sa voix avaient maintes fois affronté les vagues, mais Paul avait vu juste. La houle du départ avait laissé place à la foule des grands soirs. De salles en stades, ce qui ne devait être qu’une histoire pour garçons n’en finissait plus de payer une rançon de gloire. Et les sentiers comme les murs de Windmill Lane résonnaient de mimes et d’hymnes, en souvenir de dimanches sanglants ou de premières fois aimées. Comme si leurs chansons étaient capables à tout moment de nous accompagner…

2005-04-27T13:47:00.000-07:00

S'atteler à Bristol...

12. Emarger

2005-04-27T13:16:00.000-07:00

Sur l’air de … « Unfinished Sympathy » (Massive Attack)

On venait de ranger le mince bristol sur lequel était gravée l’adresse. Calqué sur un modèle cramé, replié sur soi, parfois déchiré mais jamais écorné, on lessivait les stries du papier, mâché par des mots que l’on voulait bleus. Rabachant une âme sans esprit, débauchant un corps sans cœur, on remontait Hepburn Road sur le fil d’une enième charade. On rirait de bon cœur devant l’attaque massive à laquelle il faudrait faire face, si jamais les cloches de Saint-Paul venaient à vibrer.

Les palindromes de basses et les impasses de drums annonçaient un prochain carnaval. Au royaume du son, honni soit Rio, il est inutile de préciser que Roni mène le bal, dignement représenté par sa clique du Clifton. Sur la colline, sa Caraïbe pouvait enfin s’acoquiner avec le diable et inviter le gospel à un trip haut perché. A défaut d’envenimer l’atmosphère, on quitterait ce club étriqué pour les dubs de Tricky, pas peu fier de traduire sa fumée.

Demain dès l’aube, le premier fish n’ chips, enroulé dans le journal du matin même, aurait un goût âcre d’encre à la sortie d’un Carno. Sadique incarné ou masochiste décharné de ses lubies, on roderait près du pont suspendu, dans l’espoir de relier deux rives. On sentirait le poids des arêtes seconder celui des années, à l’approche de vingt-cinq bougies ravies. Le compte n’y était pas encore, il nous restait suffisament de souffle pour continuer à peindre le décor.

Miaulant sous les loupiotes du Cat après éviction, le jockey venait de ranger ses disques et s’apprêtaît à armer son sulky. Souquant ferme pour éviter la dérive, il n’hésitait pourtant pas à rendre les rames par intermittence. A plein régime, il reprenait la cadence et traçait son sillon microscopique. C’était le livre qu’il venait d’ouvrir, il en tournait les pages et se devait d’en savoir beaucoup plus. Au vu du défilé de visages, au gré des différents mixages, Il y avait bien matière à s’asseoir à sa table.

2005-04-18T12:16:00.000-07:00

A la belle étoile de Blackpool...

11.Ecumer

2005-04-18T12:05:00.000-07:00

Sur l'air de... "Made of Stone" (The Stone Roses)

Toujours guidé par la lumière chétive allumée à Manchester et manipulé par l’envie éteinte de connaître à nouveau l’étreinte, on avait à nouveau poussé la chansonnette jusqu’à la mer. D’assez peu sages montagnes russes s’alignaient sur les rebords de la croûte et attendaient furieusement que l’on vienne y croquer des pommes d’amour, rouges et brillantes à souhait. Les effluves du restant d’estuaire venaient se mêler aux grêlons de graillon envolés des stands déserts.

Ian avait rêvé pour nous de rues vides et froides, de voitures brûlantes et d’une solitude aveuglante. Face a ce spectacle désolant, nous resterions de marbre, fait de pierre. Avec notre lucide bonne volonté, rien de ce cauchemar éveillé ne transparaissait sur Pleasure Beach, où des milliers de néons s’embrasaient sous les yeux hagards des touristes agglutinés. Du haut d’un rollercoaster avant la descente, ils n’étaient que des lutins butinant dans les allées tracées entre les attractions.

A quelques mètres au vol de l’oiseau que l’on était devenu le temps d’une ascension, Stanley Park et ses jardins à l’italienne emplissaient les prunelles d’un opéra de couleurs. C’était non loin d’ici celui que l’on ne pouvait plus blairer rassemblait chaque été de soi-disant représentants du labeur, donnant de la voix pour une troisième voie de plus en plus bouchée.

Aucune force, aucune poussée ne semblait à même de nous retenir avant l’envol, dès lors que la corde s’était détachée. Pendu haut et court, le chariot s’élançait sur une piste presque céleste, délestée du sol et fugant dans une noria de virages agrégés aux étoiles naissantes. On levait les bras en guise de libération, on se laissait griser par l’atmosphère et ses allitérations d’air, pur comme notre âme au réveil…

2005-04-03T23:25:00.000-07:00

Jamais assez d'Hacienda

10. Cueillir

2005-04-03T23:06:00.000-07:00

Sur l’air de… « November Spawned a Monster » (Morrissey)

On avait malheureusement détruit l’Hacienda avant que l’on ne puisse y gober l’extase dans des gobelets improbables. L’évasion artificielle attendrait. Par ce lundi heureux, on s’était pourtant donné vingt quatre heures pour célébrer et se décérébrer quelque peu. Mais il n’y avait plus aucun gaucho acide sur le bitume, juste quelques silhouettes gauches assises et imbitables sur le banc opposé. On se souvenait alors des néons violets, du Nouvel Ordre qui y avait régné durant quelques années, avant que la fête ne soit gâchée.

On se voyait sur le dance-floor illuminé, affleurant au milieu de canailles en baggy et de dandys dodelinés. Au fond, on se dandinait, mezzo voce, sur une mezzanine dominante, entre les piliers blancs alignés. On avait aussi envie d’être adoré, tel une rose de pierre qui ne fânerait jamais. On songeait toujours à ce mois de novembre dernier qui avait enfanté un sentiment infernal que seul l’amour pourrait allaiter. On était encore alité.

Moralité, il fallait rendre grâce aux mânes d’Ian, qu’une corde avait suspendu au temps, mais pas dans nos âmes. On additionnait vainement les divisions de la joie, jusqu’à se rendre compte qu’il valait mieux les multiplier et ne jamais les soustraire. C’est aux dires de cette formule que l’amour réunirait plutôt qu’il ne séparerait, encore une fois. Et si un défaut d’atmosphère nous laissait penser qu’elle avait perdu le contrôle, on ne la laisserait plus marcher au fond de soi.

Marqué par la haine en passe de disparaître, on rejoignait Chetham’s, où Marx et Engels s’étaient vraissemblablement engueulés à plusieurs reprises. A chacun son besoin de rédemption, qui se faisait ici capital. Et comme on ne souhaitait rien dilapider communément, on irait cueillir quelques glaieuls chez le fleuriste de Salford, là où une lumière ne s’éteignait jamais, ailleurs ou dans nos cœurs…

2005-03-23T00:50:00.000-08:00

A la merci de la Mersey

9. Assister

2005-03-23T00:37:00.000-08:00

Sur l’air de « While My Guitar Gently Weeps » (The Beatles)

Le printemps venait de s’inviter sur la platine, sans que l’on ne s’en aperçoive. Il valait son pesant d’or, même si l’on ne roulait pas sur l’argent. Voguant sur la ligne blanche, on ne s’était pas départi de la quiétude née en suspens au dessus du fleuve. La Tamise avait tamisé nos soucis, séparé le bon grain de l’ivraie, avant que l’on ne se livre à la merci de la Mersey. Et l’on disposait du ticket pour monter, improbable sésame, même sans blé.

Frankie avait fait ses classes ici avant de s’envoler pour Hollywood. Il s’était relaxé dans des cavernes encore plus sombres et suaves que celle de ses quatre ancêtres, emportés par le vent. Eux-mêmes nous avaient toujours incité à revenir au port, afin de poursuivre leurs œuvres rupestres gravées à coups d’accords. Ainsi soit-il. Même si l’on ne pouvait pas leur acheter de l’amour, on ne se résoudrait pas à louer de l’affection de quelconque façon.

On avait momentanément élu domicile le long des docks, entre les allers et venues. On se devait de gérer des stocks d’affects, entassés sur le quai à une cadence soutenue. A l’abri de la poste restante, on remuait au centre le peu de giboulées qui risquaient de noyauter nos envies. Il en fallait plus pour gangréner le fruit de nos passions, même si le ver était toujours à l’affût. Entre deux sirènes, remorqué par nos remords et ses remarques, on avait failli se hisser sur un pavillon de complaisance.

Devant les grilles d’Anfield, on se jurait de ne plus jamais marcher seul. On devenait peu à peu convaincu qu’une bonne âme partagerait un jour notre vécu et se jetterait dans notre gueule. Le loup n’avait qu’à bien se tenir, le lion pouvait bien rugir, devant eux nous n’avions plus à rougir. En des cieux victoriens, la guitare georgienne pouvait sécher ses larmes, les sédiments de son sel iraient nourrir notre âme et la guérir.

2005-03-18T00:29:00.000-08:00

Faire les mille pas...

8. Suspendre

2005-03-18T00:21:00.000-08:00

Sur l’air de « Bridge Over Troubled Water » (Simon & Garfunkel)

Mille pas métalliques résonnaient sur le Millenium. Stoïque face aux sagaies humides, ayant oublié sur la rive les pagaies fétides, on avait stoppé net au centre de l’ellipse avec la ferme d’intention d’écraser l’éclipse. Le pont était venu s’interposer à raison sur les eaux troubles et arraisonnait de son halo lumineux le reliquat de soufres et de souffrances. L’errance nous avait mené en ce milieu de la Tamise, en suspens au dessus de calmes flots. Mais la nostalgie n’était guère de mise, puisque le dernier séjour sur la place s’était fait en solo.

On aurait pu user de la nuit pour hanter tous les ouvrages similaires de pierre et de béton. Passer et repasser d’un hemisphère à l’autre, ému par la fière sensation de franchir une nouvelle frontière, de s’offrir une inédite impulsion. On voyait les lueurs s’affranchir des fenêtres et venir compter fleurette avec le fleuve. On n’éprouvait guère l’envie d’une embardée, elle nous ferait rejoindre le lit de l’épreuve. On préférait tout autant faire le barde avec le vent comme seul auditeur. Rien ne semblait d’ailleurs pouvoir fausser la note.

Assis en haut d’un rouge double decker, on restait d’équerre contre la vitre fendant la brise. Après avoir foulé et fouillé Fulham, notre buée se répandait sur le verre. On s’époumonnait, solitaire, comme si l’on avait achevé une course à la voile. Et les lignes d’eaux se distinguaient mal sur le chenal de plexiglas, plaqué à terre suite aux assauts des lampadaires. On tatonnait timidement sur le chemin d’Haddon. Et sur le perron, un Adam se tenait prêt à nous donner la pomme.

On ne l’avait pas croquée, pour ne pas cueillir tous les pêchés du rock. Au 22, peut-être que Ziggy, dans un nuage de poussières d’étoiles, nous ouvrirait et nous dirait que nous ne sommes pas seuls. Le temps ressemblait alors à cette cigarette que l’on n’avait pas encore allumée, par peur de le voir se consumer. Dans la poche, on avait pourtant ce briquet et quelques allumettes. On se disait qu’il y avait mieux à faire que de brûler quelques miettes…

2005-03-16T01:32:00.000-08:00

Suspendu à demain

7. Appréhender

2005-03-16T01:18:00.000-08:00

Sur l’air de… « London Calling » (The Clash)

On apercevait des bribes de tours qui bridaient le détour du regard. Et les vapeurs qui quittaient les cheminées industrieuses alignées autour de la ceinture simulaient le brouillard. Pourtant, point de bruine ce matin, juste un appel insistant, une sonnerie univoque à la recherche d’une réponse. La guerre s’y était déclarée mais la bataille n’avait pas encore décroché. Allait-on devoir échanger les chardons et les roses contre une ronce ? Ou éviter d’abusifs obus qui obturaient la quiétude d’une ballade sur le bridge ?

On avait, une nouvelle fois, ressenti le besoin de faire une pause. Arpenter la verdure avait apporté son lot de conclusions péremptoires et de conséquences illusoires. Abandonnant son pari mutuel de justice pour mieux changer de cheval, la balance du Bien et du Mal s’était mue en balançoire, nous entrainant dans un mouvement perpétuel et dérisoire. Il s’agissait de faire le poids face à la ville, grandissante au fur et à mesure que l’A3 se rétrécissait. Et il n’était guère question de jeter le papier en pâture.

Toujours cet appel londonien criant face auquel on jouait les abonnés absents. A l’heure de régler définitivement ses doutes, il n’y avait pas de facilité de paiment, même si l’on se croyait de la meilleure facture. Sur les lignes de compte, on ne faisait qu’apposer des ratures et feindre une signature. On ne devait pas se résigner à résister, mais endosser son fait. Se montrer partisan, voter avec ses pieds en poursuivant la route, sans se les prendre en chemin.

On savait qu’on y serait demain. Mais avant l’issue du scrutin, on avait opté pour une dernière nuit à la belle étoile, celle à laquelle on croyait plus que de raison, car elle s’était toujours montrée brillante en cette saison. Avant de fomenter des révolutions de palais et d’entrer dans l’arène, on se laissait griser par les lumières rouges clignotant depuis leur bouge céleste, en concubinage avec les nuages. L’air était encore assez pur pour en faire cure. Et nous de rapprocher les paupières en attendant la montée du mercure…

2005-03-15T00:45:00.000-08:00

S'étendre sur la lande...

6. Allonger

2005-03-15T00:26:00.000-08:00

Sur l’air de… « Picnic By The Motorway » (Suede)

On ne s’était pas trompé de champ. Si les calculs étaient justes, cela devait être quelque part entre Liphock et Hindhead. La lippe autrefois dessinée sur la tête n’avait pas tenu le choc. La sortie empruntée était peu commune. Pas l’issue de secours. On n’avait même pas appuyé sur le bouton, même pas attendu que les deux portes s’entrouvrent. Entre les pores, assez loin du port, Il avait fallu quitter les sentiers battus pour se sentir moins abattu.

C’est la lande bientôt printanière qui s’étendait devant les plaisirs de la langue. Encore nourri par le ronronnement rassurant de quatre roues se défiant en duel à deux voies, on calmait sa propre voix. De l’accalmie et des pots s’échappaient de longues fleurs de fumée, qui ne demandaient qu’à se fâner au bord des narines. Près de la mine, on avait appris la nouvelle et se retenait d’y répondre de quelconque façon, en se réfugiant dans le pétrole, sans lampe.

Il n’en sortirait sans doute aucun génie, malgré tous les frottements et l’envie. En guise de tiraillement, juste une pluie acide si jamais les nuages avaient la sombre idée de s’accoupler. Et sous le paratonnerre de l’orgueil ou du dépit on se réfugierait. Mais pour l’heure, accaparé par ces nouvelles lueurs, on n’avait aucune raison de tonner. Et paré pour affronter la capitale, Il valait mieux s’allonger et se laisser étonner.

En rêve on avait mille fois brisé les clôtures qui séparaient la plaine en multiples plaintes. On avait déjà délié le barbelé, rembarré les barres et détourné les piquets. Le courant effrayant n’y passait plus. Au pas de décharge, lesté de quelques chataignes tout au plus, comme tombées de l’arbre, on assistait au ballet lointain de ceux qui quittent et ceux qui s’acquittent. Il y avait un peu de Gisèle en eux. Quelque part sur la carte, dénué d’identité mais pas d’âme, on n’appartenait à aucun des deux…

2005-03-09T01:11:00.000-08:00

Arpenter les jetées...

5. Accoster

2005-03-09T00:58:00.000-08:00

Sur l'air de... "Port of Souls" (The Gun Club)

Jeffrey Lee avait beau dire que tout se passerait sans ambage dans le port des âmes, on craignait de perdre la sienne sur le rivage. Aucun repère ne se dessinait au coin des estuaires, Solent insolent qui retenait Wight et nous rendait indolent. On s’était promis de ne quitter le ferry qu’à l’issue de la pluie. Mais au vu du climat, promesse tenue aurait valu d’y rester toute la vie. On se souvenait que le Titanic avait armé son dernier voyage depuis ici et l’on n’entendait pas finir comme lui, même roi du monde.

Il aura fallu la patience et la subtilité d’un galonné pour nous faire quitter le gallion et poser le pied à terre. Ferme. Comme si l’appréhension de poursuivre la régate au delà du chenal imposé devenait pesante. Les premiers pas sur Quai Town avaient la saveur, la fraicheur et la fragilité de ceux du nouveau-né, du moins du souvenir que l’on en avait. Moins les relents légers de lager largués des containers et les fumées soufflées par les échoppes disposées tout au long.

On s’arrêta net, peu convaincu que la bouffée d’air que l’on s’apprêtait à dévorer serait plus saine que le sol à embrasser. On suivit naivement le chemin de Marine Parade, rassuré par la présence constante de la mer. On continuait à caboter et n’avait pas encore coupé le cordon ombilical qui nous liait encore au bercail. Il devenait pourtant nécessaire de lui faire un sort. Il en allait de notre aptitude au ressort., au rebond. Fermer les yeux pour ne plus voir l’eau ne suffisait pas, elle aurait continué à couler.

Le soleil revenu, on s’allongea à l’abri des rodhodendrons d’Exbury. Libre. Quelques ex-séquelles rodaient encore parmi les tourterelles, d’autres aléas s’alliaient au milieu des azalées mais pas des camélias. On se repassait le film de la traversée, surtout de tout ce qui l’avait précédée, avec l’intention d’assister à sa dernière séance. On gagnerait la suite en brûlant la bobine, mais pas le projecteur, qui avait encore devant lui de belles heures. En contre-champs et à travers champs…

2005-03-07T07:06:00.000-08:00

Survoler les flots...

4. Traverser

2005-03-07T05:52:00.000-08:00

Sur l'air de... "Ocean Rain" (Echo & The Bunnymen)

On ne savait pas quel port choisir, mais on savait où aller. Il fallait traverser l'eau bleue, voire verte en ces contrées et passer de l'autre côté des côtes. C'est Albion qui se dressait à l'horizon, ses crachins perfides se mêlant à nos crachats avides pour nettoyer les vestiges du passé. Après avoir été noir, le tableau redevenait blanc comme neige, presque vierge. Plus rien n'était connu, le vide avait voix au chapitre et demain s'annonçait inédit, promettait le salut. C'est comme ça qu'on le voulait, demain.

On débarquait ravi à l'embarcadère, empli des promesses inhérentes à la mer. La brume se prélassait sur le navire et accompagnait les premiers pas du tirant. Après avoir dompté la passerelle, on se postait debout sur le pont, près de la proue, les bras ouverts, comme pour accueillir une once de sérénité retrouvée. Une fois l'ancre effacée, le vent soufflait sur le grand voile d'ignorance, guidant la quille vers un lagon aux teintes éthérées.

Alors que la felouque foulait et fendait les vagues, la pluie s'invitait à bord. Sûre de son fait et missionnée par le sort, elle baptisait mèches et front, joues et cou, jusqu'à traverser les mailles des filets et des boutons. Non sans délectation, on sentait les gouttes glisser sur le ventre, se lover autour du nombril et butiner la langue. On goutait cette saveur tiède et salée, fille des éléments. Tanguant au gré du vent, elle balayait de ses onguents quelques ondes nauséabondes.

Ce n'était pas encore l'ocean, mais c'était tout comme. Au bord de l'âme, marées basses et hautes se succédaient, révélant alternativement rochers et récifs, algues vagues et coraux écoeurés. On n'abandonnerait pas le navire avant que l'averse ne se soit terminée, tant elle nous berçait et enfouissait au fond, à milliers de lieues, les dernières illusions. Même s'il fallait rester à quai. Et le souffle rasséréné de se mêler aux sirènes...

2005-03-05T17:26:00.000-08:00

Repasser par là

3. Humer

2005-03-05T16:04:00.000-08:00

Sur l'air de... "A Change Is Gonna Come" (Sam Cooke)

Les sables dorés demeuraient mouvants et offraient au corps la possibilité de s'enfoncer en leur berceau. Plutôt que de singer Robinson et de s'abandonner à la solitude de l'ermite, on prévoyait un ultime passage par l'hermitage familial, avant de revenir au monde. Après avoir gravé quelques épaves de pas entre les algues, on embrassa de la prunelle le début des abysses et pris une bouffée d'embruns. Les flocons diaphanes commençaient à s'amonceler sur le pare-brise subitement glacé. Il fallait larguer les amarres et démarrer.

Le précédent retour à Condate semblait dater. En témoignaient les poussières discrètes qui maculaient les affiches autrefois bénies et aujourd'hui chéries. Face à elle et en contre-plongée, l'enfant prodigue avait tant rêvé de devenir prodige et croyait toujours en son étoile, celle qui chaque soir venait briller entre les deux volets. Allongée sur le drap et isolée de droit après les embrassades de rigueur, l'âme narrait les joies simples qui lui revenaient de ces années passées au bercail. Et l'émail n'avait finalement été que peu rayé.

Le changement allait venir de cette évasion prochaine et lointaine, que l'on réglait minutieusement, en revenant sur les différentes heures de l'horloge d'une vie, seul sur le cadran, entre les aiguilles. On n'avait manqué de rien, mais on avait peut-être tout manqué jusqu'ici. Je sentais que le reste était à ma portée, optimiste. Et comme Sam avant moi, je ne savais pas ce que le ciel, là-haut, me cachait, le temps que cela me volerait, mais l'envie de suivre le cours de la rivière me pressait.

Un baiser au creux des six cordes s'imposait, le seul flirt avec lequel on avait été en accord. Si dehors les anges continuaient à pleuvoir, on n'avait pas peur de braver l'ivoire et d'entamer le sillon de quelques tours. Il y aurait certainement des détours à prévoir sur cette carte, mappemonde que l'on s'apprêtait à napper de ses rondes. Cependant, malgré le mercure en berne, on se hissait sur le pont du sauveur, libérait l'écluse de la vilaine et dévorait les premiers mètres après Rennes. Le changement devait venir...

2005-03-04T15:23:00.000-08:00

Arriver là-bas...

2. Contempler

2005-03-04T13:46:00.000-08:00

Sur l'air de..."La Ballade d'Edie S." (Etienne Daho)

Les pins défilaient en rangs clairsemés autour de la route bleue, encadrant un asphalte qui avait oublié l'été. Tandis que l'on cahotait à droite de la ligne blanche, on songeait toujours à franchir la ligne jaune, parler une dernière fois avant longtemps à travers ce fil qui semblait encore nous relier. Juste avouer que l'on s'apprêtait à s'en aller. Mais sans le délier, on avait conclu qu'il était préférable de l'enrouler, de le ranger dans la grange réservée aux feux de paille.

Il faisait beau, ce matin-là, sur Sables d'Or les Pins. Des rayons ensommeillés transperçaient les branchages dansant sur les collines enroulées autour de la plage. On n'entendait que la brise et quelques fous de bassan exécutant leurs premières vocalises, tournoyant. Fréhel et son cap ne s'étaient pas encore réveillés, mais des lies d'écume en folie se jetaient déja sur son lit. Près des dunes où, en leur temps, Etienne puis Nina, sans doute, s'étaient assis, on avait entamé une ballade.

Guidé par les derniers néons qui s'échappaient du casino vide, on arpentait galets humides, varechs assechés et lichens assoiffés. Le chemin était peu sinueux: les vagues de la Manche les avaient ordonnés en haies d'honneur, donnant sur la mer. Et c'est à cet instant béni, debout face au roulis, tournant le dos aux tourments, que l'on posa genou à terre. L'un, puis l'autre. Seul le sel venait se lover autour et danser une valse aux reflets d'émeraude.

Doucement, le visage s'abaissa et laissa le front s'alanguir contre l'eau froide, le temps qu'une larme puisse épouser une inoffensive lame. Tant de pensées refoulées jusqu'ici semblaient tenir dans cette gouttelette au goût âcre. Le ressac ayant fait son oeuvre, de cette nâcre jaillissait le sourire, comme si l'abandon liquide de soupirs jaunis marquait la naissance d'une nouvelle vie. Et on remontait contempler la mer complice...

2005-03-03T16:27:00.000-08:00

Approcher la mer...

1. Partir

2005-03-03T01:10:00.000-08:00

Sur l'air de..."Pars" (Jacques Higelin)

Il devait y avoir un début. Et pas encore une fin de plus qui laisse à nouveau sur sa faim. L'heure était venue de prendre son courage à deux mains, pour demain, afin de se détourner du néant, pour mieux renaître. Aller de l'avant, en somme. Dire "à plus tard" à mes chers qui comptent, oublier tous ceux qui escomptent.

Il fallait alors prendre la route, au moins une route, après avoir relevé la température des maux et constaté que la fièvre approchait. Pas encore la surchauffe. Mais partir sans se retourner, ne garder en tête que soi et se laisser happer par la promesse de liberté, une ivresse pourtant non alcoolisée; le fruit d'une vigne sans doute incomprise. On avait éteint l'halogène, humé quelques restes d'oxygène et quitté momentanément Paris, avec l'intention prochaine d'y revenir pour mieux en décoller, en décolérer aussi.

La voie empruntée était connue, tant de fois ressacée en première ou seconde classe, mais avait toujours laissé paraître à chaque nouveau trajet d'autre champs, d'inédites lumières. Et composter le fer, commencer à avaler les kilomètres semblait faire effet, ouvrir un appétit mis en veille par les reflets de la lassitude. C'est sous d'autres latitudes que l'on voulait se rendre, mais on avait décidé qu'un pélerinage préalable s'imposait.

Fouler le sable encore glacé d'une plage lisse permettrait d'enfouir durablement les prémisses de souvenirs en dolori et de se tourner dans le sens d'un vent meilleur. "Quoiqu'il arrive, je serai toujours là" promettait Jacques à travers la baffle. Et la peur qu'un autre Prométhée me flanque une baffe s'amenuisait au fur et à mesure que la nuit disparaissait. On avait mis le cap sur Sables d'Or Les Pins...

Prelude

2005-03-01T16:09:00.000-08:00

L'idée germait depuis quelques temps...mais ce dernier manquait pour lui donner corps. Vient alors le coup de tête définitif qui marque un point de non-retour. J'ai voulu cet espace pour l'emplir de toutes les impressions d'un voyage imaginaire